Je regarderai mais tes écrits sur le LM de ton forum, leur richesse, densité et ton décalé les rendaient du coup moins prenants que l'efficacité scénaristique du bon Génox
V
Moss Fox
Fionna se réveilla, en sentant en elle une douce et éphémère chaleur. Elle connaissait cela, pour l’avoir déjà vécu. L’amour physique lui donnait le même plaisir que toute autre femme, puisqu’au fond elle était vivante. Mais après, quand l’empreinte de son amant la quittait, elle sentait son corps redevenir froid comme la mort.
La chute n’en valait que rarement la chandelle, aussi Fionna s’abandonnait elle rarement à la luxure. Néanmoins, elle était incroyablement reconnaissante envers Serge pour ce qui venait de se passer. Elle avait retrouvé un certain calme et commençait à pouvoir surmonter l’impression atroce de cette énorme source de pouvoir qui irradiait toute la ville. C’était Key-Two, il était là, quelque part à Poissy et n’attendait plus qu’une chose : se faire retrouver par l’un ou l’autre camp.
Key-Two devait probablement ignorer lui-même le pouvoir qu’il renfermait. Au mieux il se prenait pour n’importe quel immortel. Et le retrouver ne serait pas simple : sa puissance était trop complète pour être localisable. Son pouvoir était partout, baignant la ville en rivière d’or.
La nécrosienne descendit de son lit. Le soleil été levé, ce qui voulait dire qu’il était neuf heures passées. Elle devait aller au magasin, ne pas laisser Carla seule et surtout, faire mine que tout était normal.
Elle regarda un instant son amant qui dormait sur le ventre. Elle passa ses mains blanches sur son dos et y laissa une longue et fine griffure.
_ Merci, humain.
Elle mit les clés sur la table de nuit et quitta l’appartement après avoir enfilé sa robe couleur de nuit.
En passant devant la loge de la concierge, la vieille femme noire, qui guettait probablement depuis six heures du matin, l’interpella.
_ Mademoiselle Delamico !
Fionna se retourna et lança son regard froid habituel, constatant qu’elle avait réellement retrouvé tout son calme.
_ Hier soir, il y avait une femme qui vous cherchait. Habillée en militaire, une grande blonde. Avec un accent.
_ Je ne la connais pas, si elle repasse, envoyez là au Chapitre Noir.
_ Bien…
La concierge se boucla de nouveau dans sa loge, comme une sentinelle en haut d’une prison panoptique.
Dès qu’elle posa le pied dans la neige fraîche, au dehors, Fionna sut qu’elle était suivie.
Carla fixait le petit crétin boutonneux avec un mépris de plus en plus ostensible. C’était un morveux de douze ou treize ans au visage constellé de boutons et portant une casquette jaune et bleue du meilleur effet.
Il était là depuis l’ouverture du magasin et demandait à voir les amulettes à l’arrière du magasin, une à une, en demandant quel était l’effet de tel ou tel bijou. De temps en temps, il s’arrêtait pour feuilleter des livres et y mettre des miettes de gâteau au beurre.
Quand il demanda à Carla de lui photocopier trois pages d’un traité de démonologie pour qu’il les montre à sa mère afin qu’elle détermine s’il avait le droit de lire ça ou non, Carla, pourtant patiente et de nature assez pacifiste, le prit par le col et le souleva au-dessus du comptoir.
_ Ecoute, moutard, tu commences à me…
Fionna passa la porte et regarda la scène d’un air absent et distant, ce que Carla interpréta comme une menace de mort.
_ Tu commences à me plaire ! compléta-t-elle. Donc je vais te montrer en privé notre collection d’amulettes et…
_ J’veux pas, j’veux rien acheter de toutes façons, dit l’enfant.
Il se débattit et sortit en courant du magasin. Mais Fionna ne regardait déjà plus son employée.
_ Carla, passe-moi un marque-page, dit la nécrosienne en regardant dans la galerie.
_ Un quoi ?
_ Pas de questions !
Carla hocha la tête comme un chien suivant les injonctions de Pavlov et se rua à travers le magasin et fourra un marque-page dans la main de sa patronne. Celle-ci, dans un geste gracieux, le jeta hors du magasin, et la feuille plastifiée toucha un poteau, à l’angle du couloir.
_ Sors de là ! cria Fionna.
_ Moi ? demanda timidement Carla.
_ Tais-toi, rétorqua Fionna en mettant la main sur la bouche de la jeune gothique.
Une ombre sortit de derrière le poteau. Comme Fionna s’y attendait, c’était une grande femme d’environ trente ans au visage très dur, portant un blouson kaki clair et moucheté de taches un peu plus sombres. Elle reconnut le blouson de l’armée australienne.
_ Je suis pourtant discrète, dit la femme en mettant ses mains dans les poches de son blouson.
Elle avait un fort accent, mais parlait un français impeccable.
_ Carla, rentre, dit Fionna alors que deux jeunes gens bardés de piercings entraient dans la boutique. Ce sont des clients.
La jeune fille, qui pourtant brûlait d’envie de savoir la suite, alla servir les marginaux qui cherchaient des bibles sataniques en bon état pour ce qui semblait être les préparatifs d’une orgie sexuelle à tendance gothique et morbide.
C’était vraiment un travail passionnant.
_ On va boire un café ? proposa l’Australienne.
Fionna emboîta le pas de son interlocutrice, mais cru bon de préciser qu’elle en savait long, et répondit :
_ Lâchez d’abord le couteau avec lequel vous jouez dans votre poche.
_ Vous êtes très forte, répondit la femme avec un sourire.
Vion fut réveillé par la sonnerie du téléphone. A la troisième sonnerie il se mit à vociférer :
_ Julien ! va répondre !
Puis il réalisa qu’il n’était pas chez lui. Il releva la tête, et se souvint qu’il avait dormi sur son bureau. L’odeur du bureau était âcre, sentait le renfermé et la cendre froide. Le commissaire décrocha le téléphone en grognant. A l’autre bout, il entendit une voix froide, peu aimable, technique et distante. Un médecin, donc. L’autopsie de Jozip Navic avait livré d’étranges conclusions.
_ Il est mort à la suite de l’explosion de divers vaisseaux sanguins au cœur et au cerveau. Mais c’est extrêmement curieux : les lésions ont cessé de saigner immédiatement après son décès. C’est très certainement dû à un empoisonnement, une substance inconnue a été retrouvée dans son sang.
_ Vous voulez dire qu’il a été empoisonné ?
_ Pas nécessairement, mais c’est probable. Nous ne parvenons pas à déterminer les composants exacts de ce produit… Mais sa mort n’a rien de naturel. Peut-être une drogue… Nous vous tiendrons au courant.
Le médecin raccrocha. Au ton vague employé, le commissaire comprit que les médecins étaient soit incompétents, soit aussi corrompus que les rangs de la police. En l’état, il était persuadé que la mort de Jozip Navic serait classée avant midi, de même que celle des trois personnes qu’il était supposé avoir assassinées.
_ Chérubin, au pied ! meugla le commissaire en voyant passer son subordonné dans le couloir.
Marc Fergusson entra en réprimant un bâillement. Ses cheveux blonds étaient en pétard et ses yeux étaient encore à moitié perdus au pays brumeux des rêves du petit matin.
_ L’hosto vient d’appeler, résuma le commissaire. En gros Jozip a fait une hémorragie interne spontanée à la suite d’un empoisonnement tout à fait aléatoire.
_ Hein ? Mais c’est pas logi… commença Marc avant de comprendre le sarcasme. Oh, il a été assassiné alors.
_ Je n’ai pas l’intention de laisser cette affaire se classer comme si de rien n’était. Il y a bien eu une mise en scène pour nous faire croire que ces gens ont été tués par hasard par un maniaque.
_ Mais on a pas la moindre piste…
_ Mets tes bottes en caoutchouc Martine, on va patauger dans la merde.
Le temps que l’information monte au cerveau du pauvre agent Fergusson, il courrait déjà derrière le commissaire.
_ Heu… On va où ? demanda-t-il timidement alors qu’ils montaient dans une voiture banalisée.
_ On va aller serrer la pince à quelques gueux et essayer de retrouver la traces de notre désormais bon ami Jozip.
_Vous êtes en forme ce matin, patron.
_ Qu’est-ce que tu veux Chérubin ? Dormir assis, c’est le secret.
Le commissaire démarra en trombe.
Fionna avait commandé un simple verre d’eau, bien que sa visiteuse ait insisté pour lui offrir une boisson plus élaborée. Elle-même dégustait une tasse de cappuccino fumante.
Fionna essayait de sonder cette femme, mais c’était en vain. Même les humains sans pouvoir particuliers pouvaient, avec de l’entraînement, devenir insondables. Cette fille avait des yeux durs et distants, et des traits taillés à la serpe. Elle arborait une expression souriante et polie, qui tranchait un peu avec la dureté de son corps de combattante.
Elle but un peu de son cappuccino puis, devant le regard de Fionna qui se durcissait à son envers, elle finit par se présenter.
_ Je ne te donne pas mon vrai nom, mais généralement on me connaît sous le patronyme de Moss Fox. Fox pour faire court. Etrange, je sais, mais c’est une histoire longuette et pas très passionnante.
_ Tu as un excellent français pour une australienne.
_ Austra… Oh mon manteau ? Tu es très cultivée, mais je ne suis pas australienne. Mais peu importe, je suis venu pour te parler de choses précises.
_ Tu veux me tuer, c’est cela ?
Fox écarquilla les yeux et eut un rire bref. Elle reprit une gorgée de cappuccino et hocha la tête.
_ Tu es très forte.
_ Généralement les gens qui me suivent discrètement armés de couteaux et d’armes de poing ne viennent pas me vendre du matériel médical, argumenta Fionna en buvant un peu d’eau par politesse.
_ Je suis une bonne tueuse, dit Moss Fox sans se départir de son sourire. Peut-être la meilleure, et je te dis ça en toute objectivité. Mais je ne tue pas dans le dos, et pas en présence de civils. Donc ça sera un duel, je te laisse ta chance. Mais je te préviens, je ne suis pas une femme normale. Personne ne peut me battre. Et là encore, je te le dis parce que c’est la réalité, jamais on ne m’a défait en duel. Si tu refuses, je te tue quand tu dors. Je n’aime pas beaucoup ça.
_ Qui t’a payé pour ça ?
_ Je ne peux pas te dire ça. Je suis vraiment surprise, d’habitude les gens ont peur.
_ Tu n’es pas le premier chasseur de prime que je croise. Les autres aussi n’avaient jamais connu la défaite.
_ Bien, répondit la tueuse après avoir fini son breuvage d’une traite. Samedi, à trois heures du matin, dans la ferme abandonnée à un kilomètre de la sortie nord de la ville. Je t’attendrai dans le hangar. Chacun choisit ses armes. Celui qui meurt s’arrange pour cacher le corps de l’autre.
_ Marché conclu, répondit Fionna sans aucune intonation de voix.
Fox se leva en laissant un billet de cinq euros sur la table
_ J’admire ton sang froid. Nous nous revoyons samedi.
Fionna termina son verre d’eau et retourna au Chapitre Noir.
Carla était en train de lire un manuel d’envoûtement, des petites lunettes de vue sur le nez.
_ On dirait presque une étudiante, comme ça, s’amusa Fionna en entrant.
Carla leva la tête en ôtant ses lunettes, et eut un sourire un peu niais à l’endroit de sa patronne.
_ Patronne, vous revoilà ! Comment ça s’est passé avec cette fille ? On aurait dit une tueuse d’un commando exterminateur lesbien.
_ Lesbien ? soupira Fionna.
_ Vous avez vu comme elle était carrée ? On aurait dit un char d’assaut, me faites pas croire que cette fille se laisserait toucher par un mec et…
_ Le Dieu qui t’a donné une langue devrait cesser de boire, trancha Fionna. Vendredi et samedi tu tiendras la boutique toute seule. Si je ne reviens pas lundi, Serge Vallois t’expliquera tout. C’est le propriétaire de cette galerie.
Fionna s’assit au comptoir sans donner plus d’explications. Carla la regarda avec des points d’interrogations dans les yeux mais comprit qu’elle n’aurait pas plus d’explications et retourna à la lecture de son livre.
La libraire passa le reste de la journée sans parler, analysant la situation. Quelque chose la gênait chez cette mercenaire. Elle avait l’air forte, plutôt expérimentée et ne manquait pas d’aplomb, mais tout ceci n’était pas un problème pour Fionna. Il y avait forcément quelque chose d’autre, qui faisait de Fox un adversaire dangereux. Elle ne savait pas encore quoi, mais son instinct ne l’avait jamais induite en erreur par le passé.
Et puis il fallait déterminer qui voulait la tuer. Ce n’était pas le maire, pas encore. Les vampires, aussi puissant soient-ils, ne pouvaient pas détecter les nécrosiens. C’était le principal avantage de ces derniers. Le maire n’essayerait de la tuer que quand il aurait compris qui elle était. Fox la traquait probablement depuis plus longtemps.
Il n’était pas impossible qu’elle ait été payée par ceux qui traquaient Myst, treize ans plus tôt. Ceux-là même qui n’auraient jamais dû pouvoir la retrouver. Et ce juste au moment où Key-Two se montrait.
Poiscaille vit arriver les deux types au coin de la rue, et sauta au bas de son tas de sacs-poubelle. Tout habillés en civils qu’ils étaient, ils sentaient le flic autant que lui le rat mort à cent mètres. Surtout que Poiscaille avait déjà eu affaire au plus âgé des deux. La fuite était la solution la moins douloureuse.
Il tenta de se faufiler rapidement vers la ruelle piétonne au fond de la rue, menant vers des garages au toit bas et plat qui garantissaient une fuite par les toits assez sûre, mais ne fut pas assez rapide. Le plus jeune des deux flics fut sur lui en quelques secondes et le tira en arrière. Ils roulèrent tous les deux dans les poubelles, effrayant une famille de rongeurs qui y prenait son repas.
_ Te tire donc pas, Poiscaille, harangua le Commissaire Vion.
_ Mais c’est ce bon vieux Régis, fit le marginal d’une voix mielleuse en époussetant son manteau de cuir mité.
_ Tu es toujours aussi répugnant, et honnêtement, te tirer de tes poubelles n’est pas ce que je ferai de plus agréable aujourd’hui.
_ Mais vous avez besoin de moi c’est ça ? fit-il, satisfait
_ Jozip Navic, tu sais qui c’est. C’est pas une question.
Un masque d’horreur se peignit sur le visage de Poiscaille. Il secoua la tête.
_ Ça non. Je… J’peux rien vous dire.
_ J’ai vu son passeport, c’est un faux. Et les faux, sur Poissy je connais qu’une personne qui en fait.
_ Je… Bon dieu de merde, je peux rien vous dire !
_ Poiscaille, si tu voulais pas avoir une vie dangereuse, fallait pas commencer le trafic de clandestins de bas-étage. Pour un type dont la principale occupation est de se saouler dans des cartons avec des putes albanaises, tu aurais tout aussi bien pu te contenter d’être mendiant. Seulement voilà, je me retrouve avec un faux immigré croate mort sur les bras, et manque de pot, c’est toi qui as bricolé son passeport. Il faut que je sache qui était ce type. T’as le choix entre me le dire ou prendre un bastos dans la gueule.
_ Mais vous pouvez pas…
Vion dégaina et pointa son canon sur le crâne du marginal. Marc écarquilla les yeux.
_ Eh mais chef…
_ Qui te regrettera, Poiscaille ? Qui sait même ton vrai nom ? Si je tire, ça débarrassera cette terre d’une belle ordure, moi je te le dis ! Alors je repose ma question : qu’est-ce que tu sais sur Navic ?
_ Je… Ils me tueront ! Ils me tueront !
_ Qui ? hurla le commissaire en abaissant la sécurité de son arme.
_ Les hommes de main du Breton, ils ont dit qu’ils me buteraient si jamais je ne faisais pas un passeport croate à ce gars ! Il était vraiment croate, ou serbe, enfin un truc comme ça, mais c’était un clochard, il avait pas de papiers, ils ont dit qu’ils avaient besoin qu’il ait une identité réelle ! Ils lui ont filé un paquet de pognon et un couteau, et ils m’ont dit de faire un passeport au nom de Jozip Navic !
_ Pourquoi Jozip Navic ?
_ Je sais pas, et c’était le plus bizarre, conclut Poiscaille, qui avait achevé de mouiller son pantalon. Parce qu’ils ont donné ce nom précis, d’habitude on ne me demande pas de nom particulier mais…
_ Moi, je le sais. Et ce Breton, c’est qui ?
_ Je sais pas, je ne l’ai jamais vu. Ses hommes de main me parlaient de lui comme le Breton. Ils étaient masqués, et je n’ai jamais vu leurs visages.
_ Merci. Chérubin, laisse-le.
Marc lâcha les bras de Poiscaille et rejoignit son supérieur.
_ Vous êtes de beaux salauds ! Ils vont me buter, et après ça sera votre putain de tour ! vociféra Poiscaille dans leur dos.
_ Heu… Chef, on va…
_ Morgue, répondit sèchement le commissaire.
Marc soupira. Voici une mission qui l’emmenait dans les endroits les plus merveilleux !
On imagine souvent les employés des morgues des hôpitaux maigres et pâles, presque morbides. C’est une pure vue de l’esprit. A la Clinique de Poissy, la morgue était tenue par un petit gros chauve qui portait des chemises à fleur et avait perpétuellement un casque sur les oreilles qui lui diffusait de la musique hawaïenne.
Quand le commissaire Vion et son bras droit entrèrent dans la morgue, le Docteur Barnabé « Bob » Loubain était en train de manger un somptueux sandwich dégoulinant de sauces diverses.
Le policier jeta le passeport de Navic sur le bureau du Docteur.
_ Jozip Navic, ça vous dit quelque chose ?
Loubain leva les yeux vers le commissaire. Il avait un sourire poli, voire sincère, mais ne répondit pas immédiatement. Il avala sa bouchée, fluidifia le tout en pompant un peu de coca dans un gobelet en carton et émit un rot disgracieux.
_ Scusez moi. Pause déjeuner.
Vion regarda l’horloge au mur. Dix heures vingt. Il posa les poings sur le bureau du Docteur et répéta sa question.
_ Jozip Navic, vous connaissez ? Une réponse de votre part serait la bienvenue dans la mesure où cela faciliterait nos deux journées.
Loubain posa son sandwich et s’essuya avec sa blouse, qu’il essuya sous sa table.
_ C’est ce clodo croate que vous avez ramené mort hier.
_ Bien, et à part ça ?
_ Eh ben c’est tout !
_ Ça ne vous dit vraiment rien d’autre ?
_ Rien de r… Quoi que…
Bob Loubain chercha quelque chose dans sa mémoire encholestérolée et finit par se souvenir de quelque chose.
_ Au CHU de Reims, ils avaient eu un type bizarre il y a un mois, un Yougoslave qui se faisait appeler Navic. Ils m’en avaient parlé parce que ce gars a disparu et qu’il avait des blessures ahurissantes. S’il venait sur Poissy, ils voulaient le récupérer. Vous pensez que c’est ce type ? fit le Docteur en désignant un casier en métal.
_ Merci bien, ça sera tout.
Dans la voiture, Marc fut avide d’explications et Régis avare de réponses. Ils retournèrent au commissariat, où le commissaire s’installa à son bureau. Il y scanna la photo de Jozip qu’il avait dans le dossier de l’affaire et contacta l’hôpital de Reims.
Quelques minutes plus tard, il envoyait la photo du défunt au médecin légiste de Reims qui lui répondit ceci :
« Nous avons bien perdu un Jozip Navic, qui se disait réfugié bosniaque. Il a été agressé par des voyous qui l’ont laissé pour mort et il nous a été livré dans un état désespéré avant de disparaître. Pas de papiers, pas de traces, même pas possible de vérifier son identité. En tout cas, ce n’est pas lui sur votre photo, soyez-en sûrs ».
_ Et voilà comment on fabrique un coupable, expliqua Vion à Fergusson. Tu fais disparaître un clandestin que personne ne connaît et tu le remplaces par un autre type sorti de nulle part pour faire le sale boulot : nous agresser. En toute logique en retrouve son passeport, on fait notre petite enquête et on en conclut que le Jozip qui a disparu est celui qui a fait le coup des trois meurtres. Aucun mobile, sinon l’argent, la drogue, la folie… Dans le doute, on suicide discrètement le bonhomme et hop, on a un coupable identifiable au moins dans son pays, une affaire classée et aucun procès gênant à la clé. Les médias la police et les politiques sont ravis.
_ Sauf que c’est pas la vérité, c’est ça ?
_ C’est ça. Ces gens ont été assassinés pour une raison précise et j’entends bien découvrir ce qui s’est réellement passé.
_ On a aucune piste, fit remarquer le jeune blond.
_ Allons, Chérubin, des gens qui se font appeler Le Breton et qui sont capable de faire mouiller le pantalon de Poiscaille la Racaille, ça ne doit pas courir les rues.
Marc hocha la tête, et comprit d’instinct que l’enquête allait devenir de plus en plus dangereuse. Puis il se fendit d’une note d’admiration à l’endroit de son chef.
_ Mais chef, comment vous avez fait pour découvrir tout ça ? Vous êtes vraiment très fort !
_ Observateur, Martine, observateur. C’est exactement la même chose que l’affaire Vallois il y a quelques années.
_ Le Vallois du centre commercial ?
_ Celui-là même. Sa femme plutôt.
Marc se mordit la lèvre inférieure.
_ Ça fiche les jetons.
_ Seulement à toi, cigla son supérieur. Va me chercher du café bien serré.
Le jeune homme blond soupira puis s’exécuta.
Moss Fox posa le verre d’eau à plat sur un parpaing qui traînait dans la grange. Elle plaça la chaise à dix mètres du dispositif et s’assit. Elle ôta son blouson et se mit en débardeur blanc. Elle tendit le bras gauche et saisit son poignet avec la main droite. Puis elle fixa le verre avec intensité.
Il fallut quelques secondes avant qu’elle ne s’habitue à l’ambiance du lieu et fasse le vide en elle. Puis elle réussit à se concentrer et sentit sa cible. L’eau commença à frémir, d’abord imperceptiblement puis de plus en plus fort. D’un coup, l’eau forma une bulle qui explosa et éclaboussa la brique. Fox continua de se concentrer et perçut le verre, qui vola en éclat. Puis elle poussa un bref cri en abaissant son bras et le parpaing de mit à fumer, puis à couler, et enfin à fondre totalement.
La tueuse prit un sceau d’eau qu’elle avait préalablement préparé et le jeta sur les restes fumants du parpaing pour éviter que l’endroit ne prenne feu.
_ It will be easy, dit-elle doucement. It’s just a woman.
Elle regarda sa main calleuse qui, bien qu’assez fine était presque aussi ferme qu’une main d’homme.
_ And I have the Power.
{/}
Babylone (769 topics, 163932 messages)
Dernier message par Gandalf, le 04/10 à 12:52:12
Topic "
Mais ca sera bientôt le cas !
)
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